I go carring in my feet,in my nude feet,

a fulgent sun;clear and blond,

between them mece the foam and the way

does me rare;

I follow way,advance wit hout following

a distanation;

whay walk only be the clear sand?

Sad walk by the hot sand

thinking in no that.

For what..? I go as in silence, 

is better to walk of two

and until different..!

                                         P.Alfonso

¡Oh,poeta! Nada sabrás de ahora en adelante de los tiempos,las costumbres,la política,los favores u opiniones de los hombres,sino que todo habrás de tomarlo de la musa.El mundo está lleno de renuncias y de aprendisajes,y este es el tuyo:durante una larga temporada te tomará por necio y por patán.Esta es la vaina protectora en la que Pan ha vuelto a su flor bienamada;tú sólo serás conocido por los tuyos,y ellos te consolarán con su más tierno amor.Y ésta será la recompensa:lo ideal será para ti,y las impreciones del mundo concreto caerán copiosas,como lluvia de verano,sobre tu invulnerable esencia,sin perturbarla.Tendrás por parque y solar la tierra entera,te bañarás y navegarás en el océano sin envidiarlo ni pagar impuestos,poseerás los bosques y los ríos,y todo aquello donde los demás se alojan como inquilinos o pensionistas.¡Serás el auténtico señor de la tierra el mar y el aire! Donde quiera caiga la nieve,corra el agua o canten los pájaros,dondequiera el día y la noche confluyan en el crepúsculo,dondequiera el cielo azul cuelgue de las nubes o esté sembrado de estrellas,dondequiera haya forma de límites traslúcidos,dondequiera haya puntos de salida hacia el espacio celeste,dondequiera haya peligro,reverencia,amor...allí te aguardará,abundante como la lluvia,la Belleza para ti esparcida,y aunque recorras el mundo entero no hallarás una sola circunstancia impropia o innoble.

Autor de la página y poeta de San Carlos

Yo creo que el poeta es representativo.Se alza entre los hombres parciales como ejemplo de hombre completo,y no nos enseña su propia riqueza,sino la riqueza común.La verdad y su arte aíslan al poeta de sus contemporáneos,pero recibe este consuelo:tarde o temprano sus afanes atraerán hacia él a todos los hombres pues todos los hombres viven de la verdad y necesitan expresarse,en el amor,en el arte,en la codicia,en la política,en el trabajo,en el juego,estudiamos la forma de hacer público nuestro penoso secreto.El hombre es sólo la mitad de sí mismo,la otra mitad es su expreción.Pero pese a esta necesidad de publicarse,es raro que alguien se exprese adecuadamente.No sé por qué precisamos un intérprete,pero lo cierto es que la mayoría de los hombres parecemos niños que todavía no podemos hacernos cargo de sí mismos,o mudos,incapaces de informar acerca del diálogo que emos mantenido con la naturaleza.No hay hombre que no vislumbre que la utilidad del sol y las estrellas,de la tierra y el agua,sobrepasa lo material;que todo esto está esperando para ofrecer un particular servicio;más hay en nuestra constitución algún impedimento que no nos permite ejercer el debido efecto.Harto débiles caen sobre nosotros las impresiones de la naturaleza como para trocarnos en artistas.Cada roce debería estremecernos y cada hombre debería ser lo suficientemente artista como para poder relatar lo que le ha acontecido.Sin embargo,los rayos o impulsos de nuestra experiencia,cuya fuerza basta para llegar a los sentidos,no es suficiente para tocarnos en carne viva y urgirnos a su reproducción en el lenguaje.El poeta es aquél en que estas fuerzas se equilibran,aquel que no tiene impedimentos;él ve y manipula todas las cosas con que los otros sueñan,recorre la gama entera de la experiencia y es representativo del ser humano,en virtud de ser el más grande de los poderes que pueda recibirse e impartirse.El poeta es el decidor,el nombrador y representa toda la belleza.Es un soberano que se yergue en el centro,pues el mundo no está pintado o adornado,sino que es bello desde el comienzo;la belleza es la creadora del Unverso.Porque la poesía toda ya había sido escrita antes de que el tiempo existiera,y cuando estamos tan sutilmente estructurados como para penetrar en esa región en la que el aire es música,podemos escuchar los gorjeos primigenios y tratar de ponerlos en palabras.Ocurre,empero,que aquí y allá una palabra o un verso original o una palabra se nos pierde y colocamos algo propio en su lugar,y la escritura del poema queda así frustrada.Los hombres de finos oídos transcriben,en cambio,fielmente esas cadencias,y tales transcripciones,imperfectas,se convierten en cantos de los pueblos.Y no son las métricas las que hacen la poesía,sino un contenido forjador de métricas,un pensamiento tan vivo y apasionado que,como el espíritu de una planta o de un animal,posee una arquitectura propia y embellece la naturaleza con una nueva obra.El pensamiento y la forma son equivalentes en el orden temporal,pero en el orden de su génesis el pensamiento viene primero.El poeta tiene un nuevo pensamiento,toda una nueva experiencia que mostrar;contará qué le ha acontecido y todos los hombres se enriquecerán.Porque la experiencia de cada nueva era requiere una nueva confesión y el mundo parece estar siempre a la espera de un poeta;aguardando a "su poeta".Sabemos que el secreto del mundo es profundo,pero no sabemos quién o qué punto puede afectarlo,pero no sabemos quién o qué puede ser nuestro intérprete.Una caminata por las cierras o la playa,un nuevo rostro humano,conocer una persona,pueden poner la llave en nuestras manos.Parece como si nos tocara una varita mágica haciéndonos bailar y correr alegremente,cual si fuéramos niños.Somos como prisioneros encerrados en una cueva o en un sótano,que de pronto,salen al aire libre.Tal es el efecto de la poesía,sea cual sea su forma.Los poetas son,pues,dioses liberadores.Por eso amamos al poeta,al inventor,que en cualquier forma-en una oda o en una acción,o en su mirada y en su conducta-nos ha entregado una nueva idea.El rompe nuestras cadenas dándonos acceso a otro panorama.¡Oh,poeta! Un nuevo título de nobleza te hes conferido en bosques y praderas,ya no en castillos o por el filo de la espada.Las condiciones son duras,pero equitativas.Abandónaras el mundo,y sólo tendrás trato con la musa.¡Serás el auténtico señor de la tierra,el mar y el aire!

Mario Benedetti (1920-2009)

Después de todo qué complicado es el amor breve

y en cambio qué sencillo el largo amor

digamos que éste no precisa barricadas

contra el tiempo ni contra el destiempo

ni se enreda en fervores a plazo fijo

el amor breve aun en aquellos tramos

en que ignora su proverbial amor

siempre guarda o esconde o disimula

semiadioses que anuncian la invasión

                                                del olvido

en cambio el amor largo no tiene cismas

ni soluciones de continuidad

más bien continuidad de soluciones

                                                              M.Benedetti

Juana de Ibarbouru (poetísa)

El 8 de marzo de 1892 nace Juana de Ibarbourou.Su nombre real era,Juana Fernández Morales,el apellido Ibarbourou que utilizó como poetisa,lo adoptó de su esposo Lucas Ibarbourou.Nació en Melo Dto.de Cerro Largo.Sus primeras publicaciones las realizó en "El Deber Cívico","El Nacionalista" y "El Mercurio".El raconocimiento de su poesía fue numeroso y no solo en el Uruguay sino a nivel internacinal.Algunos de los premios obtenidos fueron:1929-Es proclamada en Uruguay "Juana de América".En 1931 recibe en Ginebra la "Orden del Mérito Humano".En 1938 obtiene la Orden del Sol (en Perú).En 1945 obtiene el 1er premio del Ministerio de Instrucción Pública del Uruguay.En 1953 es designada "Mujer de las Américas".Algunas de sus publicaciones son:1920 "El Cántaro fresco" y Poesías escogidas.1922 "Raíz salvaje".1930 "La rosa de los vientos".Sus últimas publicaciones:en 1971 "Juan soldado" y en 1972-Antología

Fallece en Montevideo en julio del año 1979.

En Uruguay nos hemos adueñado de este poeta peruano.Figura en las Antologías de la poesía uruguaya,y la propia Antología general de la poesía peruana declara:"Nació en 1894 y murió en Montevideo,donde es considerado poeta uruguayo,en 1925".Aunque,él mismo consideraba serlo,pese a haber nacido en Huancayo,cosa que de ninguna manera negaba.Pero se realizó y creció como poeta en Uruguay;aquí se consumió la sostenida pasión de su vida,aquí escribió y se editó la mayor parte de su obra.De su sentido afirmativo del arte derivan sus loas a la motocicleta,a Gradín,al gran atleta y jugador de fútbol,tan populares en su tiempo,que recitadores las decían de memoria cuando se festejaban algún triunfo deportivo.De él derivan también su apasionada actualidad de los años veinte.Pero es seguramente su hermosa poesía sentimental,en especial sus Nocturnos,la que lleva la palma y mantiene una mayor vigencia.No diremos más sobre él,sino que,os dejaremos a vuestra voluntad el escudriñar la biografía completa de Juan Parra del Riego,en otros sitios,caso de Wikipedia,en http://www.bandaoriental.com.uy entre otros...

Delmira Agustini

Pronto habrá una breve reseña de su vida y sobre el desnlace final de la misma!

María Graciana Améndola,además de ser una gran profesora de Química Farmacéutica,dictando clases con gran maestría en el liceo de San Carlos,escribió poesías de hondo contenido humano.

Galeano (escritor uruguayo)

Eduardo Hughes Galeano nació en Montevideo,en 1940.fue jefe de redacción del semanario marcha y director del Diario Epoca.En Buenos Aires fundó y dirigió la revista Crisis.Vivió exiliado en Argentina y España.A principios de 1985,regresó a su país natal:Uruguay.Es autor de varios libros y de una vasta obra periodística.El presidente de Venezuela,Hugo Chavez,hace un tiempo,le obsequió al presidente de los Estados Unidos:Obama,el libro de Eduardo Galeano.

Horacio Quiroga

Horacio Quiroga nació en Salto-Uruguay,el 31 de diciembre de 1878.En 1897 hace sus primeras colaboraciones en medios periodísticos.En 1900 viaja a París.En 1902 mata accidentalmente,en una salída a cazar,con una pistola,a su mejor amigo Federico Ferrando.Se muda a Buenos Aires,Argentina,en 1903 y trabaja como profesor de castellano y acompaña,como fotógrafo a Leopoldo Lugones en una expedición a la Provincia de Misiones,de la cual queda profundamente,enamorado.En 1906 publica su relato "Los perseguidos",un adelanto de lo que después se conosería como literatura psicológica.En 1909 se casa con Ana María Gres y se van a vivir a San Ignacio.En 1911 es nombrado juez de paz.En 1915 se suicida su mujer.Regresa a Buenos Aires en 1916 y en 1917 publica "Cuentos de amor de locura y de muerte"y en 1919 "Cuentos de la selva",escrito este para sus hijos.En 1927 se casa por segunda vez con María Bravo.En 1932 se traslada a Misiones.En 1936 su mujer lo deja y vuelve a Buenos Aires,nuevamente.El 19 de febrero de 1937,aparece muerto por ingestión de cianuro poco después de enterarse que sufre de cáncer gástrico.

Noche

Viene lúgubre la noche,buscando a quién cautivar;

extensa y triste la espuma...turbia y amarga,cuál más!

Ondas cabalgan las voces,buscándose reposar,

como fúlgidos penachos,en algún tibio lugar;

gritos de los vagabundos,pasos herrantes que van...

y a mi lado se requiebra prostituta soledad.

Buscándome,muy celosa,me habla de lejos la mar,

mientras,yo sigo en la noche con un loco deambular:

pienso y pienso,vacilante,a dónde me llevarán,

estos...mis pasos perdídos,juntos con la soledad..?

                                                                               P.Alfonso

Y es que veo mi tierra,generosa

palmo  a palmo cubierta de cereales;

y un contento,en el pecho,me retoza.

Subid,mis ansias,altos,los trigales,

ayudadme a crecer la sementera.

Extendedme,sin fin los cebadales.

Que desde esta del Plata,azul frontera,

el oro de los trigos se derrame

hasta el departamento de Rivera.

Que un oriental,a otro y otro,llame

cada alborada,y con el rudo dedo

le muestre la labor,y lo reclame.

Y que nadie nos diga:yo no puedo;

nadie,osará eludir un tal reclamo:

nadie se va  a quedar ni yo me quedo.

¿Qué? ¿Acaso no amas,tú,lo que yo amo?

¿No sientes,como yo,la esa alegría

de unánime pan,sin voráz amo?

Y ese día,oh,se acerca;y ese día

serás cierta,viril palabra:hermano.

Ya amanece:te dije que vendría.

Pon ya tu mano,pura,entre mi mano;

y déjame decirte que te quiero;

y déjame abrazarte,mi paisano.

Y alcemos el únanime granero.            

                                                        Juan Cunha (uruguayo)